Утонченно-прекрасная, меланхоличная осень, тоской и смертельным обаянием своим разливающаяся по остывающим венам деревьев, к старости своей утомляет бесконечными слезами и никогда не может убраться по добру по здорову, будто бы не понимая, как надоела она и как все ждут зиму.
А с летом... С летом все совсем по-другому. Оно капризное, истеричное и любит подразнить, но прекрасно своими последними днями, темно-зелеными локонами, солнечной улыбкой, не опаляющей, но согревающей. Мучительно-щемящее что-то в душе поднимается волнами, когда идешь таким вот последним вечером по тихой аллее, вдыхаешь теплый воздух, подставляя обнаженные руки и лицо ласковым солнечным лучам. Этот день неизбежно, неминуемо закончится через несколько часов, а назавтра будет дождь и ветер. Осознание этого мелкими острыми коготками скребется внутри, не смертельно, но болезненно. Ты знаешь, что все вернется, эти тихие теплые вечера, когда для счастья ничего не нужно, просто быть и ощущать, но все равно тобой овладевает тоска.
Так нужна сейчас зима, белые хлопья, мягко кружащие в воздухе, белая глазурь, покрывающая унылый серый асфальт, уютная белая шуба... Белый сон.